Кристина

«…стоит признаться в любви, как сразу же её теряешь…» - вздохнул поэт. И тут же сам себя спросил – «…теряешь любовь…, или любимую…?».

Поэт открыл ноутбук и в очередной раз загрузил ISQ. И, о чудо – на экране приложения подмигивало письмо! То самое долгожданное письмо от Неё. Затаив дыхание он «распечатал» его…

Пальцы Кристины на какое-то мгновение замирали в воздухе, а затем опять торопливо перепрыгивали с клавиши на клавишу её ноутбука. Мысли опережали её физическую плоть, хотелось напечатать как можно скорее всё то, что рождалось у неё в голове…

…« может написать ей прощальное письмо и покончить с собой..?» - поэт сразу представил, как он отправляет Ей своё последнее письмо и затем кончает жизнь самоубийством. Тут он остановился в своих мыслях, потому что даже не представлял – каким образом он это совершит. «отравлюсь» - решил он для себя и тут же озадачился новой мыслью – « что напишет он Ей в последнем прощальном письме…?

«..моя любовь к тебе,

Как благоуханье утра,

Как ласковый цветок,

Проснувшийся с росой…,

… »

«нет, это не то….», - поэт нажал кнопку «Backspace» и начал заново…

Уже четыре дня, как Кристина не открывала свой ноутбук. Она знала, что поэт ждёт её письма.

Четыре дня поэт то и дело заглядывал на почту, веря, что она ему ответит. Её молчание походило на обман. Словно над его чувствами насмеялись. «…нет, - она не такая, она особенная…», - успокаивал себя поэт. Письма приходили от кого угодно, но только не от неё. Неожиданно сзади себя он услышал голос. Голос сказал – « …а достоин ли ты этой любви…?»

Поэт вздрогнул и повернулся…

- Кристина, милая.., - мать держала ладонь дочери в своей руке, - ты уходишь в себя, это плохо… . может позвонить твоим друзьям, пусть хоть кто-то придёт…?

- нет, мама, меня ждёт Поэт…, я ему больше нужна, чем моим друзьям…., - Кристина высвободила свою руку из объятий матери и, поскрипывая кроватью, отвернулась на другой бок.

…Поэт рассматривал незнакомца в углу своей комнаты, а незнакомец продолжал:

- …прошу прощение, но вот что больше всего меня раздражает в поэтах – так это погоня за рифмой…

Поэт щурился на незнакомца, пытаясь вспомнить, где он его видел…

- …можешь не щуриться, - вышел незнакомец из тени, - я – это ты. Но только если ты любишь форму, то я отдаю предпочтение сути…

Поэт потерял дар речи от таких метаморфоз.

Кристина открыла свой ноутбук и прочитала последнее прощальное письмо поэта.

« … …ещё вчера…,

…мне кажется, что вчера…,

…мы могли видеть друг друга…,

могли слышать,

молчать…

…медленно, медленно…

уходит каждый день…

…в людской толпе

взгляд ищет её,

но знает, что не найдёт…

…листья под ногами

шепчут мне что-то…,

..а я вспоминаю её голос…,

…такой нежный

и близкий…»

Кристина улыбалась.

- радуешься последней процедуре …? – мать расчёсывала парик дочери.

- и этому тоже…, - Кристина захлопнула ноутбук.

- надеюсь, химиотерапия поможет…, - вздохнула мать.

- …я сегодня закончила рассказ, - Кристина машинально пригладила невидимые волосы на своей лысой голове.

- …неужели твой персонаж дождался письма…?

- мам…, знаешь, …мне кажется – я готова жить…!

сентябрь, 2014 г.